W swojej czytelniczej karierze zdążyłam poznać przekrój bibliografii Kinga: od jego pierwszych kroków, przez tłuste lata obfitujące w już kultowe tytuły po dzieła będące jego najnowszym dorobkiem. Przez ten czas odkryłam wiele twarzy tego pisarza i zapałam doń czystym uwielbieniem - i chociaż być może mój subiektywizm czasami kładł się cieniem na ocenie, nie mogę pozostać zupełnie bezkrytyczna w stosunku do owoców pracy pisarza.

I tak oto po skończeniu akurat tej pozycji czuję niedostatek. Co ciekawe, zauważam tendencję Kinga w zbaczaniu w rejony obyczajowe - oczywiście, zawsze słynął z dbałości o tło społeczne swoich książek, wnikliwa analiza psychologiczna także nie jest mu zjawiskiem obcym, jednakże zawsze ten balans pomiędzy tą warstwą fabuły a wątkiem grozy był odpowiednio zachowany. W tym konkretnym tytule ten ostatni pojawił się niejako od czapy, jest mało skorelowany z wcześniej poznaną treścią - jakby na siłę wrzucony przez autora by nieco uratować książkę. Co potęguje rozczarowanie , jest on do bólu przewidywalny i nie budzi większych emocji. Sama publikacja także mało angażuje czytelnika, postałam w tym swoim procesie czytania biernym obserwatorem, przyjmującym treść bez porywów serca - co jest dla autora tego formatu mało chlubne, zważywszy na to jak przyjmowałam jego inne dzieła.

Nie czytało mi się źle, ale ten tytuł jest bardzo daleko od możliwości Kinga.

W swojej czytelniczej karierze zdążyłam poznać przekrój bibliografii Kinga: od jego pierwszych kroków, przez tłuste lata obfitujące w już kultowe tytuły po dzieła będące jego najnowszym dorobkiem. Przez ten czas odkryłam wiele twarzy tego pisarza i zapałam doń czystym uwielbieniem - i chociaż być może mój subiektywizm czasami kładł się cieniem na ocenie, nie mogę pozostać...