Jesteśmy społecznością, która kocha książki

Książki są lustrem: widzisz w nich tylko to co, już masz w sobie.

Książki są lustrem: widzisz w nich tylko to co, już masz w sobie.

Boże dopomóz mi być takim człowiekiem, za jakiego uważa mnie mój pies.

Boże dopomóz mi być takim człowiekiem, za jakiego uważa mnie mój pies.

Miłość nie wyraża się w pragnieniu spółkowania (to pragnienie dotyczy przecież niezliczonej ilości kobiet), ale w pragnieniu wspólnego snu (to pragnienie dotyczy tylko jednej jedynej kobiety).

Miłość nie wyraża się w pragnieniu spółkowania (to pragnienie dotyczy przecież niezliczonej ilości kobiet), ale w pragnieniu wspólnego snu (to pragnienie dotyczy tylko jednej jedynej kobiety).

Ludzie wierzą, że będą szczęśliwi, jeśli przeprowadzą się w jakieś inne miejsce, lecz przekonują się, że to tak nie działa. Gdziekolwiek się udasz, zabierasz tam siebie.

Ludzie wierzą, że będą szczęśliwi, jeśli przeprowadzą się w jakieś inne miejsce, lecz przekonują się, że to tak nie działa. Gdziekolwiek się udasz, zabierasz tam siebie.

Chcę poznać życie. Chcę ująć je w dłonie. Chcę zostawić ślady stóp na piasku bezludnej wyspy. Chcę grać z ludźmi w piłkę. Chcę... Chcę wszystkiego.

Chcę poznać życie. Chcę ująć je w dłonie. Chcę zostawić ślady stóp na piasku bezludnej wyspy. Chcę grać z ludźmi w piłkę. Chcę... Chcę wszystkiego.

Nagle zaczynam myśleć o twojej wardze albo o tym, co napisałaś ostatnio, albo o twoich oczach, które są takie śliczne, albo o spódnicy, którą podeptałem ci, wstając w ciemności z naszego łóżka, albo o sutkach twoich piersi, albo o bieli twojego brzucha, albo o wierszu, którego jeszcze nie wyszeptałem ci do ucha, albo o muzyce, której chciałbym słuchać z tobą, albo po prosto o deszczu, który by na nas padał, gdy siedzimy gdzieś pod drzewem i mogę cię przed nim osłaniać... I gdy tak myślę, to tak rozpaczliwie tęsknię za tobą, że chce mi się płakać. I nie jestem pewien, czy z tego smutku, że tak tęsknię, czy z tej radości, że mogę tęsknić.

Nagle zaczynam myśleć o twojej wardze albo o tym, co napisałaś ostatnio, albo o twoich oczach, które są takie śliczne, albo o spódnicy, którą podeptałem ci, wstając w ciemności z naszego łóżka, albo o sutkach twoich piersi, albo o bieli twojego brzucha, albo o wierszu, którego jeszcze nie wyszeptałem ci do ucha, albo o muzyce, której chciałbym słuchać z tobą, albo po prosto o d...