Jesteśmy społecznością, która kocha książki

Mały John pisał coś nieustannie w notesie i gryzł paznokcie w kącie. Przyzwyczaiłam się do powolnego, miarowego rytmu dni i przez pewien czas wydawało mi się, że nigdy nie znałam innego tempa życia niż w tej bezczasowości, innych dni niż te zielone w ogrodzie i innych nocy niż przy lampie naftowej.