cytaty z książek autora "Sebastian Markiewicz"
Gdy byliśmy w podstawówce, nasze matki były już stare. Miały zazwyczaj luki w uzębieniu, trwałą ondulację, ubierały się w szare ciuchy z epoki i niemal wszystkie paliły papierosy.(...) Jednako brzydkie, wyglądały jak ekrany dźwiękochłonne wzdłuż dróg, których wtedy jeszcze nie było. Ani dróg, ani tych nieszczęsnych ekranów. Wbite w szare ciuchy, wydawały się bezkształtne i nijak nie kojarzyły się z kobiecością.
Kawałek dalej państwowa instytucja, na teren której wjazd zagrodzony szlabanem. Z budki wydającej przepustki wyszło na papieroska dwóch panów. Widać było, że terenu strzeże też pies, który od biedy mógłby uchodzić za owczarka niemieckiego. Jeden z panów nie miał nogi, miał za to siwe wąsy zażółcone od wieloletniego palenia. Drugi składał się głównie z braku uzębienia i okularów w grubej, rogowej oprawie. Obaj byli ubrani w uniformy jednej z tych agencji ochrony, w których grupy inwalidzkiej nie ma tylko pies, choć ten akurat powinien mieć, bo kulał.