Jesteśmy społecznością, która kocha książki

Dni nie chcą się zapisywać w dziennikach.

Powietrze zamglone milionami źrenic (Piosenki mojego mistrza).

nie znam języków/nie wiem nawet czym jest mowa/dlatego tłumaczę/sobie wszystko (***).

jestem (...) na ciało obrażony...

Kloszard wyrzuca z ust/bluzgi na przechodniów,/a z ręki okruszki dla gołębi.